los viajes de Elsa

Des-habitada

2011-06-25T21:30:00.000+02:00

Nadie diría
que en su interior habitan
dos manos cansadas de acariciar sombras.
Nadie ve el aliento del moho
que florece en las paredes
ni el último grito en la tela de araña;
tampoco el polvo sobre el suelo
sin las huellas
porque,
para quien entra,
todo está en su sitio:
la voz que se repite en sus carencias,
el gesto que se inventa
tejido cada noche en duermevela.

Este olvido se escribe cerca
y es la distancia mayor en cada letra.
Tan sólo,
a veces,
una palabra
articula compañías de la infancia,
deambula los pasillos de la casa
nombrando el corazón de cada estancia.

Nadie diría
que en su interior habitan dos manos
s o l a s.

a cientos

2011-06-05T07:51:00.000+02:00

A Alba

He contado cadáveres a cientos:
En el camino nuevo, ribeteado de abetos,
un hombre y una mujer miran desiertos.
No hay espera a su regreso y en las arrugas del tedio,
una soledad oscura yace en silencio.
Un silencio cruje y grita en el andén de aquel metro,
una cartera, corbata, sombrero, un traje negro,
las ataduras que firman, en el verano, su invierno.
Dos pasos hacia el abismo liberarán sus secretos.
Un secreto sin papeles, en la escalera al infierno,
se apoya en la balaustrada; creyó en el cielo
aquel día que secaba sus sudores con el sueño
de otros vientos.
Otros vientos no liberan su adicción al blanco vuelo,
de sus venas borbotean promesas, futuros huecos,
gotas de sangre que hieren las huellas en el cemento,
he mirado cadáveres a cientos.

Mas hoy he visto la vida en tus ojos caramelo,
en tu piel recién pintada, en tus bracitos y hoyuelos,
en la nana que te cantan los labios que ayer me dieron el aliento.

Tránsito de ausencias. 2008.

si tuviera

2011-05-18T06:47:00.002+02:00

Si tuviera que salvar yo salvaría

la tarde del quince de noviembre

de aquel año de lluvias en agosto

y de nieves en abril

antes del beso

si tuviera que arrojar, arrojaría

las catorce mañanas anteriores

la prisión de sus noches y el silencio

pétreo atril

de la voz y el desencuentro

si tuviera que guardar yo (a)guardaría

lo que nunca nos dijimos en el verso

mudanza

2011-05-08T12:30:00.005+02:00

Sí
Detrás de cada puerta hay una muerte
Siempre hay una muerte tras la puerta
Al entornar
Y hay un miedo ancestral de zapatos viejos
Y un camino nuevo por usar
¿Seré nada?
¿Todo luego…?
Un sudario de preguntas lego
Un entierro en la ciudad
Y el miedo tras el duelo
La vida en un pañuelo
Plegada sin piedad
Y un hatillo de instantes por salvar

.

incrédula

2011-05-02T18:58:00.003+02:00

Que no me creo nada

ni la guerra ni Irak ni Osama

que es gris el alimento

y es el líquido elemento

el que enciende la proclama.

Que no me da la gana

de tragarme su argumento

que ahora resulta que el muerto

que siempre quiso ser rana

en el fondo de este cuento

se pudre en agua salada

no vaya a ser que algún lerdo

de la CIA o del Gobierno

regurgite este misterio

y conozcamos su cara

Que no, que no me lo creo

o al menos, la duda albergo:

como al amigo de Rafa

m’a azotau el escepticismo

del Laden y del Obama.

(¿por qué…?)

Y si no lo "verso", reviento.

primer amor

2011-04-26T21:28:00.001+02:00

¡Llamaste tan temprano!

Aún caminaba descalza deshojando pétalos,
inflorescencia amarilla que decía sí,
siempre que sí cuando pasabas.

Ella tenía un aire de melancolía,
un azul bajo su piel
pienso que la ojera se sucede
de los ojos que más quieres
y un deseo de velas desplegadas.

Llegaste de repente,
no sabía de ti y de si… apenas nada,
pero aprendíó a interpretar
las miradas que huyen de ser miradas
y el rubor cereza, semáforo del amor
que te nombraba.

Ella tenía una cascada de agua limpia,
un mar por estrenar
y una antigua canción por marejada.

Temprano la llamaste,
la tarde de repente...
y la noche, en su casa, la esperaba.

viajero... de la vida

2011-04-21T11:16:00.000+02:00

Siempre el viaje.
No reposan tus alas
perpetuamente abiertas.
A pesar de las nubes, en la niebla,
más allá de su gris
un rayo de luz te nombra.
No hay quejas ni lamentos,
viajero de la vida,
ni estación que distraiga tu horizonte.
Del andén han partido
trenes de esperanza
en las noches de plomo
como lluvia.

Y todo se sorprende cuando pasan
y todos se preguntan
¿de dónde tu coraje?
¿hacia dónde la lucha...?

También mis ojos, ahora secos.

tras tu estela

2011-04-17T12:31:00.001+02:00

Navegas caminos entre nubes
yo lamento senderos de la tierra,
tal vez tu voz en el exilio
despierte mi alma bucanera.

Tras tu estela, palideceré el puerto
testigo de mareas y tormentas,
surcaré tu luz en primavera.

Cuando hayamos, borrachos de quimeras,
despertado la verdad de cada arena,
sentiremos el temblor de las razones
sustento de los pies entre las piedras.

En silencio plegaremos cada vela,
tu mirada girará una luna nueva
y tú lejos, muy lejos de sus huellas,
y yo cerca, muy cerca de tu pena,
sembraré de nubes los senderos
que mitiguen los abismos en la espera.

"Tránsito de ausencias".

(des)consuelo

2011-04-07T19:42:00.001+02:00

a Antoni

Me escribes del agua manantial de vida

mas no desdeñes

de abril

su exceso de lluvia

que doblega el tallo

que empapa la vista

que anega en la tierra

la frágil semilla

Me adviertes del sol la espiga madura

mas no ignores

de agosto

su aviesa perfidia

que marchita el tallo

que hiende la vista

que abrasa en la tierra

esta voz … la mía

aquellas cumbres

2011-04-04T19:26:00.000+02:00

Desde allí, el paisaje, como un océano,

con la amplitud que regala el mirar desde lo alto.

Madrugaba, nunca he madrugado tanto

porque nunca, como entonces, he sentido

del rocío su leve roce en mis brazos.

Las piernas en suspenso, en un silencio sacro

y un abismo verde y una bruma abajo.

No sé cómo decirlo, cómo recordar sin saltos

que también anochecía pero era la noche un ramo

de estrellas que recorrían el universo en un palmo,

cómo explicar esos años…

las dormidas bajo el cielo,

el ascenso y su costado,

el descanso,

el abrazo del muchacho,

el frío bajo la manta y luego el calor,

sus manos.

El deseo de la noche… un estallido, un milagro.

Cómo escribir,

cómo afino

sin extraviar el canto,

aquellos días de vuelos,

de escapadas en verano,

cuando abandoné la jaula

para abrir mi santuario.

ese horror a perderte

2011-04-02T17:21:00.002+02:00

"Quiero matar el tiempo que me mata..."

Jesús Arroyo

¿Sabes…?

en el lugar que imagino

no anida el tiempo

no sucede la suma

del día y la noche

guarismo de muerte

en el lugar que escribo

es el verso

siempre

y en el adverbio

oculto

bajo su capa inerte

ese miedo a la nada

ese horror a perderte

y es el llanto el vals del árbol

2011-03-22T20:02:00.003+01:00

a una hoja

Dijiste sí

y el viento

quedó petrificado

creyó que

tanto tiempo

cantando entre sus manos

desairarías el paso de ese aire enamorado

pero es el otoño un fado

y es el invierno un tango

volteaste la milonga de ese viento ya viajado

y es el llanto el vals del árbol

no sirve

2011-03-19T11:40:00.000+01:00

No sirve

lamentar cada grito en tres dimensiones

al pie de la cama

los ojos se alivian con un parpadeo

de culpa salada

ni aclamar la sed si llueve en las bocas

pantanos sin alma

no sirven

minutos

que en segundos rayan

las horas que sangran

ni la eterna conciencia

que cierra la puerta

al hoy sin mañana

no sirve

nada nada

maquillaje de todo al ruido del alba

el vulnerable alivio de la aurora

2011-03-17T21:31:00.003+01:00

Te llevo conmigo, en mí, junto a mí
pensando en ti
me alejo
y miro en la distancia

reconozco tu tiempo y el mundo
que tejías
hilos

reconozco el miedo y su textura
la huida
la sombra que intimidaba el jardín
los astros y en su azul
la fractura

reconozco el allí (ahora)
la erosión de la lluvia
el vulnerable alivio de la aurora

ella en mí
mientras el mundo y sus hilos
giran

velo

2011-03-14T06:13:00.000+01:00

En ciega simbiosis se fundió en tus ojos
mirando la suerte donde había llanto

izó cada vela
aun en el naufragio
sopló cuando el viento
se volvió callado

hizo en cada isla un rincón
y el canto
unas veces río y otras remanso
se mintió en el fondo del silencio
charco
de ese amor rendido
que hoy rueda el destino
negándose errado

no me mires así

2011-03-09T14:23:00.001+01:00

No me mires así:

prefiero el volcán

al océano

que amenaza con desbordarse

no me mires

como si fuera

el espejo

el eco

de tu tristeza

porque sí

yo también estoy triste
muy triste

y anhelo el incendio

para no ahogarme en ti

cuando así me miras

en azul cobalto

2011-03-02T11:36:00.000+01:00

Son solo unos metros
fuera del refugio, la sierra perfila un azul intenso
un azul cobalto

está cerca y lejos

la mirada huye y alarga los brazos
sus dedos dibujan la cumbre y el llano

fuera del refugio me busco y me pienso
en azul cobalto

falsaria
fulera
la huida
la sierra
la paz que no hallo

cinco lunas

2011-02-25T11:38:00.005+01:00

A mis hermanas

Tú no puedes dividir tanta ternura
los cinco corazones son un todo
el otoño primero fue en tu vida
la ansiada primavera y su tesoro

Hubo luego un verano, de una india,
de ojos negros y rostro de aceituna
y el brillo de aquel sol que recitabas
eclipsó entre la risa de la luna

Y en la cuna, de nuevo, sin saberlo,
nuevo otoño cubrió sus cuatro esquinas
y la luna sollozó la nueva luna
que en silencio requería tu sonrisa

Detrás, entre burbujas, un invierno
brindó y bailó su suerte, la alegría
de su sueño nevaron treinta versos
y en el aire su canción nombraba el día

Asomó la primavera... y otra niña
otra luna... y otro sol veló su espina
la última canción llamó a la vida
la primera estación se repetía

urbs (victrix) osca

2011-02-23T09:20:00.001+01:00

Es esta la ciudad

cementerio

de latidos indolentes

inercia

bajo los soportales

del tedio

y de las sombras

es esta la ciudad que muere

por ahogarse la voz

por aturdir la mirada de un sueño

entre dos luces

hambrienta de nada

ahíta de siempre

es esta la ciudad que habito

y en la noche desvisto

de ruidos y cicatrices

translúcido

2011-01-22T20:26:00.002+01:00

El día muere en la noche
entre los rayos de luna,
la noche muere en el día.

Y entre tanta muerte
el sol se pregunta la alegría
y la luna se pregunta
si es en la noche,
la vida

En medio de este amalgama

de luces, sombras y dudas

me pregunto si soy yo,

o si eres tú

la pregunta

malos humos

2011-01-07T21:00:00.004+01:00

Entono el mea culpa: soy fumadora. Pertenezco al porcentaje de enfermos – así me han clasificado varios comentaristas en un periódico, en su edición digital- que disfruta mientras lee un libro, escribe, escucha música, conversa, dialoga y calla... fumando. Muy respetuosamente, eso sí. Porque desde la entrada en vigor de la Ley en enero de 2006, una servidora se ha cuidado muy mucho de no fumar en los espacios prohibidos; véase trabajo, hospitales, bares y restaurantes que optaron por ser espacio sin humos (existían ¡eh! enfrente de mi oficina una de las cafeterías más conocidas de mi ciudad, así lo hizo) recintos educativos, estaciones de tren, bus, etc... Pero mi respeto, que en definitiva es una obligación que tengo para con el resto de los ciudadanos, fumadores y no fumadores, pasaba y pasa por ser limpita y educada; así, cuando una servidora llena sus pulmones de humo y brisa marina mientras se broncea, llegado el momento de plegar la sombrilla y la toalla, recoge todas y cada una de las colillas que ha amontonadito en un agujerito en la arena y de la misma manera que arroja en la papelera destinada al efecto papeles, botellas vacías, etc, tira las colillas de tal forma que nadie diría que unos minutos antes, frente al mar, ha estado Bocanegra, algo que una no puede decir de Condón-usado...

También me cuido muy mucho de no arrojar las colillas al suelo cuando salgo a fumar en mi lugar de trabajo: las apago en los ceniceros ubicados en el vestíbulo planta baja. Eso sí, aunque no me gusta fumar en la calle (ahora, casi como que me va a encantar) no he podido evitar, cuando lo he hecho, arrojar las colillas al suelo –si hay al alcance una alcantarilla pues ¡a la alcantarilla!- porque en estas ciudades nuestras no hay ceniceros, no son Praga, y las papeleras, a riesgo de incendio, tampoco abundan...

Os preguntaréis, se preguntarán, el porqué de este pseudoalegato de mi cívica actitud : pues porque estoy hasta los cataplons de ser clasificada, además de como enferma, como una guarra cerda irrespetuosa y eso sí que no; porque si nos ponemos así, hay guarros cerdos irrespetuosos no fumadores que te cagas (como diría Elvira Lindo). Y si no, que se lo pregunten a los barredenderos de mi ciudad y a los jardines y calles llenos de cacas de perro y a los suelos de los bares alfombrados con papeles y colitas de gambas y a los de los ascensores con salivazos y a los senderos pisoteados por los todo terreno y a mi oreja izquierda, anestesiada por la conversación a gritos de la mesa de al lado y a la derecha, traumatizada por los berridos e insultos del otro todo terreno que casi se me lleva por delante (la mendas, tenía preferencia) y...

¡Ah! ¿que no? ¿que no todos los no fumadores son inciviles ...? ustedes perdonen ¡en qué estaría yo pensando!...

Dos lunas

2010-12-29T15:07:00.004+01:00

Acuarela de Aída Corina. Diciembre 2010.

Tal vez el amanecer traiga las luces
mas en esta sombra noche me proclamo
y no existe más azul que la inocencia
de lo que puedes ver y llorarán mi ojos

y mientras tu sueño se revela
escribo
el silencio
que conozco
la soledad
que acuno entre mis letras
el frio
que alivio tras la puerta
en este mundo tuyo
de lunas en diciembre

El Regreso

2010-12-04T21:18:00.014+01:00

Desde lo alto, a unos cien metros, se divisaba la silueta brumosa de la casona familiar. A la derecha, ascendiendo por la ladera, escalonadas, imaginaba, más que visualizar, las viñas secas abandonadas que se habían convertido en una frondosa maraña de hojas y sarmientos. Cerró los ojos, restó cincuenta años al paisaje y rescató el olor a fruta de la bodega, la imagen de la antigua prensa de almazara y el burbujeo del mosto que lo acompañaron en el trayecto hasta la cerca que, en el acceso principal, yacía, derrumbada, en el suelo. Qué curioso, pensó, a pesar del frío helador, la rodilla le había dejado de doler y ya no sentía el cierzo que le abofeteó la cara cuando frenó el coche y bajó la ventanilla para corroborar, sin el cristal empañado por el vaho, lo que se temía: acababa de pasar de largo el desvío. Con un gesto brusco, había puesto la primera marcha, girado el volante y retrocedido hasta la señal de cruce que, emboscada entre las ramas, no había visto.

Se sentía bien, ágil, extrañamente ligero, casi como el día en el que, tras su larga y casi obligada convalecencia, había decidido salir a la calle no sin antes mantener una discusión con su hija que, en un estado de histeria y lágrimas, le recriminó su egoísmo e irresponsabilidad añadiendo entre gritos si había olvidado su grave enfermedad, ¿quieres preocuparnos todavía más…?. Pero él, que estaba enloqueciendo entre esas paredes que no eran las suyas, tomó la firme decisión de echar el primer pulso. El segundo sería mucho más controvertido y ruidoso: regresar, después de la Navidad, a la vieja casa, herencia de su abuela y de la que, su hijita, su interesada hijita, lo había secuestrado hacía ya dos años.

Tanteó el bolsillo del abrigo e introdujo la mano sintiendo el tacto de la cinta de terciopelo rojo, ahora desgastada, que su abuela había anudado al anillo de la llave de la puerta lateral, para que no te confundas, le dijo, despistado. El recuerdo de su rostro, pálido, limpio, que contrastaba con el olor a humo gris de su ropa, lo transportaron hasta el punto de perder la noción del tiempo y del espacio y se descubrió, sin saber cómo, atravesando el quicio de la puerta de acceso a la cocina. La visión de una rama de acebo, aparentemente recién cortada, en el vano, atada a un trozo de cordel, lo desconcertó y mientras pensaba que, tal vez, algún indigente había estado pernoctando en el viejo caserón abandonado, un aroma a castañas asadas y la voz de una anciana en la penumbra le dieron la bienvenida, acércate hijo, siéntate sobre mis rodillas ¡me tienes que contar tantas cosas! ¡hace tanto tiempo que te espero...!. El espanto le paralizó; se pellizcó el rostro una y otra vez con la mirada fija en la diminuta mujer que ahora, iluminada por la lumbre, no dejaba de sonreír.

****

En el arcén, a escasos metros de la señal de cruce, el camionero gemía y temblaba. Frente a él, uno de los guardias le instaba a soplar en el alcoholímetro mientras juraba y perjuraba que no estaba ebrio, que el Audi, tras una brusca maniobra, había invadido la calzada.

A unos diez metros de la escena, un hombre, cubierto por una manta, tentaba con los dedos una llave de hierro con una cinta roja exhalando el último suspiro.

pantone

2010-11-18T10:31:00.006+01:00

Acuarela de Aída Corina

Te pinté con mis pinceles, mis colores y mis sueños
Cansada de tanto gris dibujé de azul tu cielo
De rojo tu corazón, de un rojo sangre, de fuego
De verde oliva el camino que antes fuera ceniciento
De malva, la luna llena celosa de nuestros versos
En las sábanas estrellas del sudor de nuestros cuerpos
De un rosa casi afectado pinté la tarde y su lecho
Anaranjadas las nubes, amarillos los senderos
La sonrisa de tus ojos, de ámbar y caramelo
Y el vuelo que tanto anhelas ... del color de los deseos.

(2007)

Haiti's

2010-11-11T09:56:00.003+01:00

Hay tanta muerte en esta muerte
tanto estertor
tanta caída
que la muerte
como crimen
se bautiza
con la sangre sin voz
bajo las ruinas

Esta muerte a galope del aullido
esta sima de hambruna y de miseria
este fango que más allá del labio
espesa el corazón en la garganta

Esta muerte
de tanta
muerte viva

Ashia

2010-10-21T09:00:00.002+02:00

sólo conozco el canto del cuclillo
la luz de la luciérnaga
en las noches de agosto
el sonido monótono del grillo
y el del sauce que agita el viento

Es difícil descubrirme en tu desierto
y en la selva distinguir los alaridos
de la presa que lucha entre las fauces
del león hambriento

pero ese sol que abrasa, cuando cae la tarde,
corona el mismo mar visible en cada orilla
y tu dios anochece como anochece el mío
y el silencio es silencio, en tu cara, en la mía

soy desde el instante en que tú me miraste
eres cada rostro que no supe escribir; y el niño
que ahora besas, en el parque de mis juegos,
enredado en el velo, es la niña que fui

en el alma del fuego, quemaremos el miedo
con él inmolaremos cada norte y su sur
sentiremos el aire que no entiende fronteras
beberemos el agua que no sabe mentir

será en la misma fuente
será el mismo verano
será la misma lluvia que soñaste en abril

cántame las estrellas al son de tus paisajes
cuéntame de la arena… del barro ya leí
háblame de esa luna
que asoma en los timbales
que ríe en tu cintura
guitarra de marfil

...

2010-10-15T19:51:00.010+02:00

Qué te voy a contar si no sucede nada...
cerca de mí, digo...

a mi lado amanece la misma hora
y anochece siempre
de costado

qué te voy a decir si todo lo conoces...
de mí, digo...
si sabes la respuesta de antemano
si asientes la pregunta
cuando hablo

por eso me voy lejos
tantas veces
a la vuelta de la esquina
.................a por tabaco
y demoro el regreso
y equivoco los pasos
y viajo hasta el jardín
................de ti deshabitado
y le hablo al silencio
para amueblarlo

qué te voy a decir, qué contarnos
si nos sabemos todo
si nos decimos todo
aun sin hablarnos

Espero

2010-10-10T12:14:00.006+02:00

sólo espero que brote el poema
y esperando el deshielo
la voz, imperceptible, asoma

en esta quietud se arma
la fiera
que lucha el acoso
de un silencio
cueva
mentira del sol que a bofetadas
ciega

sólo espero que ascienda la boca
en este desorden y caos de lenguas

sólo espero que vuelva

Feliz verano, felices vacaciones.

2010-07-16T21:02:00.006+02:00

Mi padre, hermanos y hermana, en la playa de Gros, Donosti. Fotografía realizada por mi abuelo Enrique.

Cambiaré las líneas amarillas de esta tarde
de fuego y de nostalgia,
por el cielo y el agua que adormece
con su ir y venir
esta batalla.
Por un tiempo seré cual derrotado,
hincadas las rodillas,
abiertos los brazos,
entregada a tu condena
que no es otra,
que salvarme con tu brisa
del naufragio.

Por un tiempo, una tarde, unas horas…
frente al mar, cada verano,
me desarmo.

FELIZ VERANO, AMIG@S.

UN FUERTE ABRAZO.

Mares del Norte... mares del Sur...

Escribiendo con...Malena

2010-06-19T19:44:00.005+02:00

ESCLAVA DE UN CUENTO

Una y otra vez anochece
y en la luna nombro el sol que deseo.
Cegada en su brillo,
invento caminos y en ellos me pierdo.
El lirio es la rosa,
perfume de cuentos
que brotan de noche
cuando el alma sola teje los secretos.
El río no es río, el mar…
sólo un sueño.
Mas yo me descubro
venciendo en sus aguas, recuerdos, momentos.
Rescato su rostro, le pinto los ojos,
esbozo los besos,
oigo las palabras
que nunca existieron.

La noche es cautiva del día que anhelo,
yo esclava de un cuento.
La luna no alumbra paisajes de hielo.

Elsa

(Tránsito de Ausencias)

Cuando en la noche metida en la cama cierro los ojos, se abren las puertas que conducen al sueño. Al sueño que toma vida, al sueño que es poesía, donde las flores lucen sus pétalos de infinitos colores y bailan al compás que les marca el viento.

Las preocupaciones no tienen cabida, no tienen pase de entrada y allí río, y allí bailo, y allí mi alma se confunde con el agua que cantando salta desde las rocas bajando por el sendero.

El lirio es la rosa y el mar es inmenso y sus palabras..., aquellas que imaginé... aquellas que no dijo, las trae la brisa y me acarician como un beso.

Es un sueño... es mi cuento..., y en él no existen... paisajes de hielo.

Malena

Oxígeno

2010-05-11T20:00:00.004+02:00

Desde más allá de mí el viento sopla
y me sigue y persigue...
locura huracanada
que empuja en la Gran Vía mi cansancio.

Lleva la calle almas en silencio
entre el ruido y el asfalto
y en su fin, perfilo horizontes,
atisbo un descanso
y me adentro en el cielo
del pulmón cercado.

Soy la pareja abrazada a la tarde,
el niño que salpica las olas del estanque,
dosel del lecho tapizado,
reflejos del dorado
que tímido alivia el aire.

Soy el rostro solitario,
la mirada perdida,
el hombre que en el banco
navega la lectura,
soy el ave de paso en busca de la rima
mientras más allá la lucha
se quiebra en las esquinas.

Cuando el viento sopla
y me sigue y persigue...
ruge la calle almas en silencio,
farolas encendidas,
regresos en la noche recién amanecida.

En Madrid, parque del Buen Retiro, a 4 de mayo de 2010.

En el sueño que no duermo

2010-04-30T09:20:00.012+02:00

En el sueño que no duermo, esta noche, hay un silencio
que armoniza el leve cimbrear de los visillos.
Por el resquicio del cristal asomo; es el aire bálsamo
que alivia la vigilia.
En el lecho, un hueco aún templado y a su lado,
el peso de las horas descansa
en tu almohada.
Las mías se agitan, me llaman por mi nombre
y confunden
la sombra con el alba.
Escribir... me aleja
y aunque el párpado duele
y la fatiga,
rescato la esencia de mi isla,
del polvo, del olvido, del jamás, del nunca:

Es mi isla
(2006)

Una barca en el mar, a la deriva, es mi isla.
Un paréntesis sin tiempo,
un espacio apartado en el silencio,
un rincón donde la luz se filtra.

En mi isla el sueño no despierta,
se ondula en el blanco de su lecho,
fresco el aire se mece en los helechos
mitigando el dolor del mediodía.

A mi isla acuden mil fantasmas
buscando en el pasado su refugio,
mas el sol derrite sus espectros
y la luna mis dedos acarician.

Sin mi isla me pierdo en la ceguera,
me ahogo en el mar de los gemidos,
me duele la soledad entre el gentío,
se quiebra mi esperada primavera.

En ella brota lo que ahora escribo.
Roza el vuelo el beso de un adagio
que es frontera,
en el umbral,
de la tormenta.

Olvida

2010-04-28T14:03:00.002+02:00

Ha despertado la noche y en sus brazos
me adormezco,
un ejército de huellas me persigue.
Vienen del ayer, acero en mano.

Me he sumergido en la noche,
bajo sus párpados,
y aovillada en su lecho me aletargo.
Un hilo de voz,
un hilo de viento,
un hilo de lluvia al otro lado.
Aquí,
huida de todo,
ahora,
firmo en el silencio mi cansancio
tratando de acallar con el olvido
el daño que se urdió
sin avisarnos.

No quiero regresar y te suplico
que entierres ese cráter y su abismo,
no puede explosionar una y mil veces,
no puede el corazón tanta intemperie
ni la cruz de la obsesión y su martirio.

Los tiempos se suceden

2010-04-21T14:24:00.002+02:00

Hay veces que las orillas son
lo poco que queda del cariño de los ríos.

Nathán Yonathán
(Israel)

Cada una de las voces aguarda tu regreso.

Cómo regresar
si ya no es el paisaje,
si callaron las tardes de domingo.
Cementaron el parque de tu infancia,
los besos a la sombra
de los pinos,
los setos que velaban el pecado.
Y el camino.
Se embarraron los paisajes,
los augurios,
la niña de las trenzas cambió
el rostro,
la boca,
su discurso.

Los tiempos se suceden y no te reconoces.

Una nota se eleva, se afina
en tu oído,
un aroma, fracción en la memoria,
sutil nombra los pasos
del exilio,
una boca deletrea,
a m i g o.

Los tiempos se suceden,
nos desandan malheridos,
los tiempos nos retornan
derrotados por el ruido.

Des-conocida

2010-04-16T20:39:00.008+02:00

Hoy ando detrás de mí, a resguardo en la coraza,
callando cuando ella grita, a rebufo de su ira,
encogida en la amenaza, deseando la partida.

Es a ella a quien conocen. Y es la desconocida.

Nos quedamos en la orilla
por si la sal
nos despierta
en medio de las heridas.

Hoy ando detrás de mí distrayendo lo que mira:
En sus ojos el desierto y los míos entre dunas
aguardando que ese sol se alivie entre la penumbra.

Es a ella a quien conocen y es la desconocida.

Nos quedamos en la herida
por si la mar
nos refleja
en el miedo de la orilla.

Cuéntame del aire

2010-04-14T10:31:00.005+02:00

Háblame del aire
si el sol, negro, hiela
el horizonte,
si el cuervo del presente
se nutre
de despojos,
si el desaliento se nombra
entre mis ojos
y es la risa mentira
de la queja.

Cuéntame del aire
si el desamor rodea
mi cintura,
si es mi asiento el filo
de la pena
si la senda, destino
de las piedras
y es fatiga el alma
del reposo...

Háblame, dime,
cuéntame,
témplame el aire.

El Viejo Roble de Malena

2010-04-11T22:18:00.017+02:00

Me siento afortunada por haber podido compartir pequeños momentos de la gestación del Viejo Roble. Hace ya un tiempo que Malena me habló de su proyecto. Desde el primer momento me transmitió la ilusión y la efervescencia que precede a su publicación, la esperanza, la satisfacción y, por qué no, las dudas . Y llegó el día de leerlo, de tenerlo entre mis manos, de conocer el alma y los rostros del pequeño Boletus, Copelia, Valor … y por supuesto del Viejo Roble. Sabía que la humanidad de los personajes estaba asegurada. También su ternura. Y la magia de los sueños. Así fue, y en ese marco me sumergí y acompañé a Boletus y Copelia en sus andanzas por el bosque…
Mis queridos amigos: Os deseo lo mejor; a vosotros y a quien con vosotros compartió tantas horas e ilusiones.

Para todos aquellos que queráis más información sobre el libro, podéis pulsar aquí

Versos marineros

2010-04-04T23:22:00.012+02:00

No distingo el mar en los carrascales
Siempre en el velero mi rostro asomé
Yo fui marinero al amanecer

No moja la luna su rostro de nácar
No baña la estrella que ayer te conté
Seré marinero al anochecer

No mece mi sueño ni arrulla la cama
de sábanas blancas que en sedas bordé
¡Ah la caracola que al mar le robé…!
Me cuenta las olas que no navegué

Yo soy marinero del mar que soñé

"Apreciemos el instante". Omar Khayám.

2010-04-02T10:27:00.016+02:00

Os dejo unos versos del poema mágníficamente musicalizado por Arianna Savall (arpa y voz) que elegí para acompañar mi "Contigo". Y el enlace para que disfrutéis, como yo he disfrutado, de los poemas de este sabio persa medieval, Omar Khayám.

Apreciemos el instante

Un instante separa devoción de blasfemia,
un instante divide lo cierto de lo incierto;
disfruta de este instante y tenlo en mucho aprecio,
que el total de la vida suma lo que este instante.

No necesito esa cruz

2010-04-01T09:48:00.007+02:00

No necesito esa cruz al lado de mi almohada,
ni sus clavos ni su sangre ni sus espinas clavadas,
para saber del infierno
y la vida atormentada.

No necesito sus voces golpeándome la espalda,
ni sus rezos, letanías, ni sus palabras sagradas:
sé muy bien
qué es lo que callan, bajo palio, las miradas.

También sé, que al otro lado del dorado y las espadas,
hay caricias en silencio,
anónimas,
sin medallas,
que quitan clavos sin cruces,
que curan manos clavadas,
que lavan pies malheridos
.........................................sin iconos en sus aguas
que cohabitan con la muerte
cuerpo a cuerpo, cara a cara,
que calman con sus alientos
fuertes vientos, marejadas.

No puedo escuchar sus voces golpeándome la cara,
no necesito las cruces al lado de mi almohada,
ni cónclaves
ni fumatas.

(Elsa. 2006)

Pérdida

2010-03-29T20:45:00.008+02:00

No encuentro la palabra, se ha perdido.
Me sedujo en el verso, el tuyo,
delante del grito.
Cuando la vi
alzaba las manos al delirio,
cuando la vi
palpité con ella su destino.

Una y otra vez gocé su cuerpo,
una y otra vez sentí en mi lengua
su saliva,
mordí su cintura,
cité el encuentro en su oído,
blanco desnudo donde gozar
nuestro amor,
el mío...
Mas no vino, no ha venido.

Me ha dejado herida la palabra,
sola,
muda.

Contigo

2010-03-26T18:56:00.004+01:00

Ven, salgamos. De todo.
Fuera del paisaje y de su marco,
(deja una señal por si añoramos,
deja una señal por si volvemos).

Contigo, sí. Desde siempre.
Conmigo también, perenne.

Donde la duda tres puntos. Punto seguido
y avanzas…
y me esperas
y me aguardas.

Me quiebro; eres aliento.
Como pluma yo me elevo
después de dejar el suelo
ascendiendo
tus palabras.

Contigo, sí. Desde antes.
Desde más allá de todo…
un soplo,
p l u m a,
me elevo.

Escribiendo con... Malena

2010-03-20T20:34:00.014+01:00

De tu vuelo anunciado

Me anuncias que te vas y callo
mientras vuelve a mis ojos el recuerdo
de tus noches insomnes,
de tus furtivos pasos,
de tu cuerpo indefenso buscando
mis manos.
Te veo en el umbral, un libro bajo el brazo,
tu carita blanca, los ojos asustados,
y como gato que huye del agua
de la noche
te escondes en mi lecho,
me miras sonriendo,
no te molesto mami, he traido
mi cuento.
Y yo, que navegaba los mares inventados
y sentía el calor de otros cuerpos escritos,
al sentirte conmigo mi atención se mudaba,
te cubría de besos
y del papel saltaba de una luna de versos
a tu cara.
Me dices que te vas y sonrío
y, aun deseando y confiando el vuelo,
mi corazón se ha encogido
y he querido dejar un trozo de suspiro
en este verso que, siempre, de esta tarde
en su vientre, concebí escrito.

Elsa.

Vuela gorrión, vuela...

La tarde va cayendo y estoy sentada sobre la hierba, apoyando mi espalda sobre un viejo árbol. Miro con la vista perdida las ramas de aquel para mí tan familiar en el que te observaba cada día, mientras mis ojos vigilaban tus primeros aleteos y el corazón se me enternecía y llenaba de orgullo cuando entre trinos, observaba tus vacilantes intentos.

Saltos pequeños con esa inseguridad del que no sabe que hay más adelante, pero tu constancia consiguió al fin hacerte volar. Pequeños vuelos para volver al nido familiar donde orgulloso piabas después de haber visto desde el aire ese pequeño mundo.

Miro las ramas y no estás, aunque sé que volverás a recordar aquellos tiempos en los que el nido era el refugio desde donde soñabas con volar.

Mi corazón es una mezcla de tristeza cuando sus ramas se mueven vacías mecidas por el viento, y ternura, porque cada vez que vuelves a visitarme te posas en mi mano y como cuando eras pequeño, te dejas acariciar.

Y yo que creí que te perdería...

Vuela gorrión, vuela...

Malena

(Dedicado a mi hijo Sergio).

Peregrina de lunas

2010-03-16T10:06:00.008+01:00

Tengo documentos que abren puertas,
que señalan la tierra,
que permiten los vuelos allende las fronteras.
Tengo en la piel el blanco de la luna,
el bronce de los soles y la sal del mar
las noches de sonrisas.

Y tú ...

Tú imploraste las puertas con ojos que vigilan,
que entorpecen los cielos,
que persiguen las alas hoy vencidas.
Tú tuviste la espera de un barco sin la brisa,
después de los espejos, reflejos de las dunas.
Tú has dejado jirones de piel en cada quilla
y tu sangre en la mar de corales vestida.
Te has rendido a este sol, peregrina de lunas,
te ha engullido ese mar que en gemidos vomita
el hijo que pariste sin nombre en esa orilla.

Tránsito de Ausencias. 2008

En azul

2010-03-09T20:52:00.013+01:00

A Malena

En azul, en el frío azul
hay una mirada tibia,
una actitud entregada
a un sueño de verano.
Y al mar.
Sólo es triste si en tus ojos
.................................. la tristeza…

Es la transparencia una invitación
al alma,
la blancura, un rayo de luna que roza
la espalda.

No, no escuches la amargura
acaso pinceladas de melancolía,
es la soledad
la orilla donde meditar la compañía.

Hay un tiempo azul antes y después
de la alegría.

Debes decir no

2010-02-26T09:50:00.006+01:00

Debes

decir no cuando alguien tala
un árbol
cuando escupe a la aurora y apaga
tu estrella preferida
Soplar cuando la alegría se esconde
tras la nube
y lloro contigo cada lluvia
Alcanzarme el vaso cuando no llego
(una, a veces, se hace pequeña)
y darme de beber los besos
con mucho azúcar
(las bocas también se empequeñecen)
Debes quererme aunque parezca
que no te quiero
tú sabes como yo
que aun en la niebla
el mar sigue intentando las orillas
Decirme que sí, que en el invierno
hay flores
que sólo hay que aprender a olerlas
que hay música en el silencio
y que en el ruido
incluso hay notas
Volar aunque no haya viento
Saber esperar
Cerrar la puerta a la impaciencia
y abrirla cuando la calma
sostenga el cielo

Te digo todo esto para que me entiendas
Para que yo lo entienda.

Hablemos

2010-02-23T13:53:00.005+01:00

Ahora que te has ido
(será sólo un instante)
ahora que el silencio
deshace todo el ruido,
ahora que derribo
el verso enajenado
que anduvo, en el coraje,
los pies trastabillados,
ahora sé, serena,
que dos y dos son cuatro…

Ahora que regresas,
será un poema largo.

Pálida espera

2010-02-10T23:13:00.005+01:00

Qué haremos
cuando no haya nadie en el tiempo
y el reloj no palpite el encuentro

Qué sucederá
cuando sabiéndonos tanto
los labios pierdan nuestros nombres

Qué cantarás en la ducha
qué no diré en el enfado
en dónde ahuecaremos las sonrisas
qué alegría mojaremos

Qué será de ti
cuando la mañana y la tarde y la noche
y otra vez
y nada…
y nadie

Qué será de mí
cuando el otoño y el verano y el invierno
y otra vez
y nadie…
y nada

Qué frío abrigaremos
en la pálida espera
de la muerte

Después del tiempo

2010-01-13T18:15:00.001+01:00

Autor de la fotografía: Gonzales.

De aquellos años, los tuyos
los de querernos, querernos
sin saber, sin conocernos
aprendiendo de nosotros
destapando nuestros sueños

De aquellas horas, las tuyas
las de nunca, nunca, nunca
las de siempre aun en la lluvia
saltimbanquis de fortunas
espontáneos de la vida

De aquellos ojos, los tuyos
de aquellas manos, las mías
de aquellos labios, el beso
de aquella boca, tu risa.

Después del tiempo ejercemos
lo de querernos querernos
sorteando el nunca nunca,
sabiéndonos, conociendo
abrigando la ternura.

Siempre, siempre son
mis ojos
y tu mirada es
la mía

En la noche.

2010-01-10T14:00:00.000+01:00

En la noche soy yo.
Acaso distrae el óvalo de la luna.
Entre su encuentro y el mío
las voces del silencio habitan
y ahora en grito, en susurro ahora,
tejen firmamentos mudos,
agujas del mediodía.
La nada rebosa labios que me inspiran,
que celan entre dientes las huidas.
Nadie me cuenta,
nadie me calla,
nadie me escucha.
Y todo me habla de las lluvias.

Soy yo en la noche.
Ella acoge este silencio sin preguntar
por qué ando despeinando los días
de tanta puntualidad
en el mismo café
e idénticos rostros.
Vuelo entre sus párpados
y me hago luz perfilando el paisaje
que nunca enamoré,
que jamás gocé
salvo en el sueño.

En la noche.
Ella sabe mi desencuentro y su abismo.
Me arropa entre sábanas plateadas
y trepo su almohada imaginando horizontes
que jamás acaricié, que nunca transité
salvo en el sueño.

Soy yo en la noche.
Entre la noche y mi luna.

Contarte este ruido

2010-01-07T19:21:00.015+01:00

Contarte

qué miro
qué distraigo
si el estrépito anega el silencio
camino
qué cantos alivian los labios partidos
frío
qué temen mis manos en el hueco
olvido

mas no hay bocas que acierten este rostro mío
de versos tupidos
hilos
no hay nada que mueva el cuerpo aterido
de voces adentro

dentro
sólo

r u i d o

Una gozada ...

2010-01-06T11:59:00.007+01:00

La Traviata de Verdi en el Mercado Central de Valencia. En mi ciudad, hace años que lo derribaron. En su lugar, una plaza, cemento y cemento... Insensibilidades Consistoriales.

Si no fuera por tu nombre

2010-01-03T13:52:00.013+01:00

Autor de la fotografía: Le Fredus Nice

Sale a la tarde
maquillado su rostro de sonrisas.
El dolor del alba inunda la casa
tras la puerta.
El sol de enero ha expirado su adiós
como un lamento.

Templado el ánimo,
presenciará la tertulia asintiendo el pasado,
buscando en sus voces
cómo y cuándo se extraviaron los abrazos,
se fingió el aire, se nublaron los ojos
que iluminaste tú cuando se miraron.

Si no fuera por tu nombre
se ahogaría el verbo en este océano,
mar desfigurado,
corriente helada
de tanto río extraño.

Abrir la voz.

2009-12-15T20:54:00.009+01:00

Autor de la fotografía: Wolff

Detrás de la batalla hay un silencio,
después del estruendo
una invitación a tu voz,
una respuesta, un grito,

.......................................una pregunta

Se lo debes,
se lo debemos a quien ya no puede hablar
de tanta muerte,
desde la muerte.

Slowly

2009-12-13T09:45:00.006+01:00

Cuando aparcó sus labios al otro lado del silencio
te bebiste de un trago las caricias. Tanta avidez
no puede digerirse cuando esperas el tiempo
de una boca.

A sorbos se liba la ternura, se relamen los segundos
en el vientre
a sorbos se desciende cada hora y el beso apresurado
se detiene
a sorbos los minutos de la lengua descubriendo en el río
sus afluentes
a sorbos se respiran con los dedos los senderos de suspiros
en las pieles

Cuando esperes el tiempo de su boca,
libarás de sus cielos lentamente.

Existen los desiertos, Aminetu

2009-12-12T12:55:00.006+01:00

Que existen los desiertos, Aminetu, nos lo han contado.
Mas no dicen
del olvido en sus arenas
ni del oasis quebrado en nombre de no sé qué dios,
ni de la vergüenza.

Hay un hambre que taladra los estómagos satisfechos,
un ir y venir que arrasa
el aire que no se doblega,
que ametralla las razones de tu estela.

Estamos tan lejanos, mirando entre tus ojos la condena,
tan crédulos, no obstante, del instante que redima
de tu sangre las fronteras,
que olvidamos que los cuentos os llueven
como piedras,
que tus niños son niños desde siempre, no un verano
ni un mes
ni sólo en primavera.

Existen los desiertos, Aminetu, que nos cuentan el coraje
de tu entrega,
existen los desiertos y en tus labios, la voz
que los alienta.

Espejismo en la Sierra de Guara

2009-12-11T12:11:00.001+01:00

Autor de la fotografía: Julián

Fue de mar aquella tarde; sabían a sal los besos,
el polvo del carrascal, cuando recubrió los cuerpos,
llamó olas al sudor
y la brisa bautizó, en los trigales, al viento.

En gaviotas los gorriones se trocaron en sus vuelos,
divisando camarones en el charco donde el cielo
asomó su rostro limpio de nubes y de aguaceros.

El amor hace milagros, pensó la Sierra de Guara
acicalando sus crestas en la línea que separa
la costa del cielo azul, aquella tarde de mar,
con besos sabor a sal que bañaron la montaña.

Todo se complica

2009-12-11T10:00:00.002+01:00

Autor de la fotografía: Art Photo.

... la vida se complica; se cuestiona el instante
de la vida,
la muerte se complica; se encadena, de la muerte,
la partida.

Se complica el aire, los mares, la huida,
el regreso se complica; se amurallan los paseos
y avenidas.

Se complica el amor; se antepone a su esencia
la partícula,
el desamor se complica; se enumera en el papel
su (a)sintonía.

Se complica el color; se tatúan en la sangre
sus franquicias.

Todo se complica. Lo complicamos todo,
te complicas tú, me complico yo,
se complican la noche y el día,
se complica el otoño que ha inundado
sus risas.

Nos complicamos, se complican,
nos complican.

Cuando sea estrella

2009-12-08T20:00:00.001+01:00

Autor de la fotografía: Gonzales

Mi madre, que ahora es pequeña, dice que nunca
te vas, que siempre te quedas:
Cuando sientas un beso,
cuenta,
es él que juega y te dice
¡eh, estoy aquí!... ¿ no me recuerdas?.

Ella, que ahora es pequeña,
se hace muy grande
cuando extiende los brazos
y acaricia una nube de palomas:
Se ha hecho pájaro,
dice,
y de mi corazón al tuyo,
vuela.

Ella, mi madre,
que aun siendo muy grande
ahora es pequeña,
me lo cuenta.
Y yo me lo guardo en la caja secreta
para no olvidarlo
cuando sea estrella.

¿La recuerdas...?

Campanadas en la catedral

2009-12-05T09:33:00.018+01:00

Autora de la fotografía: Elvine.

Al meu amic, Antoni.

Cuando atravesó la calle Montjuïc del Bisbe en dirección a la plaza Garriga Bachs, la ausencia de transeúntes contrastaba con el griterío que se filtraba a través de las ventanas tamizadas por una cortina de vaho mezclado con alcohol. Con un gesto, no exento de desagrado, se apoyó en uno de los soportales para desprenderse de una tira de serpentina rosa que se había adherido a la suela de su zapato. Nunca había entendido esa urgencia de alegría impuesta la última noche del año hasta el punto de creer y asegurar, con la firmeza de quien niega sistemáticamente lo que duele, por perdido, que en su adolescencia jamás fue partícipe de semejante bufonada. Al llegar a la plaza sonrió y quitándose los guantes recorrió con sus dedos las esculturas de bronce esculpidas en homenaje a los barceloneses que se rebelaron contra las tropas napoleónicas. El ángel de piedra, su confidente cada Nochevieja desde hacía varios años, también sonrió: no ha venido, le dijo mientras sacudía una de sus alas cubiertas de nieve, vendrá, le respondió.

........................................................................................................................................................................

Estaba muy elegante con su abrigo negro de lana, la camisa blanca que iluminaba su rostro cetrino y la pajarita que había adquirido en la calle Petritxoll cuando ella se lo sugirió. Hacía frío y aquella tarde, mientras miraba por la ventana la plazoleta que se vestía de blanco para recibir el nuevo año, recordó que había extraviado sus guantes de lana gris en el Café de la Ópera : Señor, no... he estado aquí toda la mañana y en su mesa no he encontrado ningún par de guantes; se le habrán caído en el trayecto hacia su casa”. Ahora, casi satisfecho por la pérdida, miraba sus manos, unidas en un abrazo a la bolsa con la botella de cava y las copas, enfundadas en “piel auténtica, señor…” y asentía con la cabeza el recuerdo del hombrecillo que se los había envuelto en papel verde con el anagrama en dorado de la tienda: “Casa Serra. Fundada en 1907”. Cuando llegó a la plaza Garriga Bachs sonó la única y sola campanada de la catedral; faltaba un cuarto de hora para el encuentro, media hora para la medianoche. Ni se percató de la presencia del hombre que musitaba solo a la derecha de la figura del ángel ni de que había cesado de nevar.

......................................................................................................................................................................

Cuando el aire frío de la recién estrenada madrugada acogió el tañido de la duodécima campanada se sintió el hombre más solo del mundo. A oleadas, transportados por el aliento del mar, sobrevolaban las risas y los pitidos de los matasuegras que se hacían más evidentes en la quietud y el silencio de la plaza. ¡ No ha venido! -exclamó-, ¡no ha venido…! y se arrebujó en la bancada mientras el ángel le cobijaba bajo sus alas.

........................................................................................................................................................................

Con cada figura que atravesaba el puente gótico se le aceleraba el corazón. Le dolía el estómago pero el deseo narcotizaba sus punzadas aunque, de vez en cuando, se recriminaba por no haber aceptado la pastilla de Almax que su madre, con la misma insistencia de siempre, le había ofrecido. Escuchó los cuartos. Hacía ya quince minutos que ella debería haber llegado. Le molestaba la mirada insistente de aquel hombre que le observaba y farfullaba palabras que él, desde la distancia, no entendía. Cada una de las campanadas de la torre de la catedral le taladraron los oídos mientras el pánico, bañado en nauseas, le secuestró del escenario. Cuando regresó, la botella de cava y las copas yacían esparcidas por el suelo en un estanque de espuma. Una voz, enredada con el estallido de los fuegos artificiales que asomaban por detrás del monumento, le preguntaba ¿está usted bien, señor…? ¿señor…?.
.......................................................................................................................................................................

Desde hacía cinco años atravesaba la calle Montjuïc del Bisbe en dirección a la plaza Garriga Basch. La sola idea de presenciar la misma escena al filo de la medianoche le animaba e invitaba a elucubrar sobre la historia que se escribía y repetía, año tras año, en el estallido de una botella de cava y un par de copas a los pies de la catedral.

No ha venido, le dijo mientras sacudía una de sus alas cubiertas de nieve; vendrá, le respondió…

Plaza Garriga Bachs. Barcelona
Antoni. 07-12-09

No hay perdón

2009-12-03T13:08:00.001+01:00

Autor de la fotografía Philippe Delval

El fuego inmisericorde ha vomitado en cenizas
tu casa de adobe seco donde encendiste la vida,
cuando la llama era lumbre,
cuando el hogar te acogía.

De dónde vienes tú, dime, si en el valle
sólo queda
de la nada su tañido
golpeando en el vacío
de su mueca...
A dónde vas si has perdido hasta el aire
que respiras y tu boca, de quejidos,
muerde seca ...

La noche es más noche oscura,
el día nombra las ruinas
y en ti,
heredero de la muerte y su agonía,
ha desbordado la gota,
hidra de venganza roja,
estallido hacia adelante de la huida.

Esbozo otoñal.

2009-12-01T13:42:00.007+01:00

Autor de la fotografía: Yves Woigard

Pintan los castaños la estación desnuda.
Se baña el ciprés en un mar de hojas,
siempre inalterable, pirámide erguida.
El estanque, en versos, roza aquella orilla,
pensamientos blancos soñando ser lilas.
Verde es el ciprés,
de espejos, la lluvia.

Incongruencia

2009-11-29T17:03:00.013+01:00

A la memoria no ha llegado la noche.
Permanece el recuerdo de una tarde de septiembre.
Su corazón desbocado, por la estación de las nieves,
sueña en la cima y su sol
y sin embargo,
des
cien
de.

Descubrir-se-nos

2009-11-25T18:55:00.013+01:00

Miraré la tarde
con ese aire ausente con que tú la miras
y me incita a sumergirme
en tus mareas.
A descubrirte.

Vienes y vas.
Cuando te alejas soy sombra de tu silencio
y me siento cómplice de tu destino.
Cuando regresas y me suspiras,
yo ya estoy lejos .

Observarás la tarde.
Iré y vendré
para que grites mi ausencia con el mismo aire
que clama tus mareas,
y me rescates,
y te sumerjas,
y me descubras, cerca.

Al poeta denostado

2009-11-24T10:58:00.004+01:00

Por qué no a la memoria,
por qué no a los amores,
al ocaso y a las flores,
a la vida y a su noria.

Por qué no abrazar la rima
o descomponer el vuelo,
aterrizando en el cielo
o volando aquella sima.

Por qué dices al poeta
qué soñar, cómo contarlo,
por qué quieres complicarlo,
por qué si el ruido no es meta.

Por qué hablar de lo que mira
y negar que lo que siente,
sea amor, la vida o muerte,
es inmolarse en tu pira.

No necesita tu abrazo
ni tu desden por las odas,
él es poeta y rapsoda
mas no escribe en tu regazo.

No hay que hacer un doctorado
para embriagarse de besos,
para escribir entre versos
un corazón entregado.

Rebelión

2009-11-22T10:48:00.011+01:00

Yace en ti un volcán silente,
magma oculto entre los verbos
que acunaste con tus manos.
Una melena al viento distraía,
cada tarde,
los ocasos.
Y al amanecer vestías,
de nuevo,el puño en alto,
los jirones de la voz,
del sonido y su alegato,
de la verdad entre dientes,
de los sueños trasquilados.
………………………………………………………………………
Entre tú y los años se abrió un abismo,
un cráter anunciado.
En la hondura duerme el grito
y el cabello entre los llantos.
………………………………………………………………………
El mundo mudará para sus ojos,
para los tuyos.
Aunque hayan ultrajado sus lágrimas,
aunque ría yermo.
No sabe de las tuyas, de las nuestras,
de las que sembramos
para cuando el corazón,
curtido en el desierto y cuarteado,
se nombre entre las rosas,
prohíje cada pétalo
y sea,
sin ambages ni pretextos,
un corazón insurrecto,
un corazón incendiado.

Noviembre en agosto

2009-11-18T10:12:00.004+01:00

Autora de la fotografía: Pilar

Sigo en silencio unos versos. De una poeta aragonesa que he descubierto . Uno de los que ha publicado últimamente, me ha inspirado este “Noviembre en agosto”.
Os recomiendo, a quienes todavía no la conozcáis, que disfrutéis con sus caricias, las caricias de Olga Bernad.

Enmudezco.

Tú cuentas por mí la estación de los silencios
y entre nieblas y fríos a destiempo,
imaginas el abrigo de un verano
que acaricie tu cuerpo y tu cabello.

Pero no es verdad. No lo cuentas por mí.
Porque yo amo la bruma de noviembre
y enfundada en su lluvia,
abrazo la soledad
que a ti te moja y hiere.

La cuentas para mí.
Y yo, cautiva de tu invierno en verano y de tus versos,
odio noviembre en agosto
y enmudezco.

Nacido

2009-11-17T18:41:00.010+01:00

(Versos para Rafa )

Es verdad que el canto quedo,
Susurro en el desespero,
Sin manos, sin piernas, huero,
Es un hálito de vida;
pequeño, sí, pero cierto.

También insignificantes
Pueden parecer los versos
Si el desespero ha negado,
De la noche y sus estrellas,
Una sola en tu regazo.

Por eso el grito, poeta,
Nacido, grande, con fuerza .
Por eso el verso maldito
Maldiciendo las afrentas...
Y si no grandes, pequeños,
Que nos sirvan, mientras tanto,
Para no vivir sin sueños.

Del desamor que grita.

2009-11-14T10:00:00.003+01:00

Autor fotografía: Robillard Laurent

Si a ti te hubieran dicho
que en sus aguas el verso
se ahogaría sin regreso,
habrías abrazado el silencio.

Como una cascada
te desbordaste sin miedo,
desnudaste los recuerdos.
Tantas horas esperando,
tantas tardes aguardando
la voz de su regreso…
y pasa rozando,
y te ofrece un momento.

Has llorado sobre el suelo
que ya no eres la misma,
que enterraste todo aquéllo
sin quererlo.

Tú creías que la mar te acogería como
acoge al río en su destierro.
Mas pasó rozando como pasa el viento.
Te duele la herida que su cielo ha abierto
para luego cerrarse, ciego, sin remedio.
………………………………………………………………

Para qué tanto verso si ha virado la luna,
para qué tanta rima si sólo los ruidos
doblan las esquinas,
para qué.
Para qué poesía de silencios rotos
que hablan pesadillas.
Para qué le nombras,
para qué suspiras
si cambió tu estrella
por la luz de un día.

Pájaro azul

2009-11-05T14:51:00.004+01:00

Qué triste el paisaje sin tu rostro,
qué desnuda la cama sin el sueño
en este nido,
qué silencio tan mudo sin el grito
en el pasillo,
qué aire más espeso cuando respiro
y te has ido.

Tú fuiste pájaro, vida.
Eres pájaro azul en esta alcoba,
vacío está el cubil sin el aroma,
lleno de ti en cada
pluma de su almohada.

Sólo el calendario que te anuncia,
sólo el reloj que late cada día
acercan la mañana a mi ventana
y la tarde en que abandones las colinas.

Regresarás el rostro,
el sueño,
el grito,
aliviarás el aire que es espina,
posarás tus alas de quimeras,
pájaro azul de vuelos y piruetas.

Tinc l’ànima plena de pluges

2009-11-05T14:40:00.009+01:00

Gracies, Antoni.

M'ha fet molta il.lussió veure els versos en la llengua del meu avi.

Tinc l’ànima plena de pluges.
A les seves aigües hi va beure ma innocència
abans del diluvi.
Un futur nu esperava
mentre anava corrent cap enlloc.
Però sabia les dreceres i l’ametller on
vas escriure el meu nom,
sabia els rostres que em cridaven
cada nit
quan els carrers feien olor de tarda,
quan el parc s’inflamaba
i plorava el plaer descobert...
I els dubtes.
Perquè tot es movia sota els meus peus,
perquè ningú em sostenia.
Tan sols la ciutat restava quieta,
encantadora de somnis,
talladora d’ales,
asfíxia acostumada.
Tu ressuscitaves l’alba i vas omplir
d’aire la meva cambra.
Tu vas acompanyar la meva soledat estranya
i la seva distància.
Tu vas senyalar el camí mentre tornava
d’algun lloc.
I nomenares les dreceres i l’ametller on
vas escriure el meu nom.

Tinc l’ànima plena de pluges.
A les seves aigües es va ofegar ma innocència
després del diluvi.
La nostra innocència.

Escribiendo con... Malena

2009-10-29T19:24:00.008+01:00

MALENA

La habitación ha quedado en silencio después de intercambiar nuestras opiniones en la sobremesa, mientras el aroma del café iba impregnando nuestros sentidos. Creo que todos nos hemos quedado reflexionando en las palabras dichas, en esas palabras cargadas, ora de desaliento, ora de esperanza…

Me he levantado y mis pasos se han dirigido hacia el ventanal desde el que veo caer la tarde. Lo abro… las hojas de los árboles van cayendo lentamente, empujadas por el viento que ha hecho su aparición meciendo las ramas.

Mis ojos miran hacia la lejanía … ¿miran o se pierden en el horizonte sin mirar?... Necesito entrar en contacto con mi alma, con ese mundo tan mío, tan íntimo, en el que nadie puede entrar, en el que tejo y destejo mis ilusiones.

El viento acaricia mi rostro, la tarde sigue cayendo dulcemente, y en mi alma… solo dejo paso a la esperanza…

..............................................................................

He recreado la tarde después de nuestras voces,
del mundo y sus remiendos, de sus idas y venidas
y la desesperanza.
He escuchado su silencio, entero, inmenso,
velado por las hojas que crujen bajo mis pies.
He creído ver en sus pupilas una luna naciente,
corona de plata en mi horizonte gris.
Y en la calma,
he borrado, de la tarde, nuestras voces,
el mundo y sus remiendos, las idas y venidas,
para sentir la quietud de este otoño que amanece
y susurra, entre amarillos, la esperanza.

ELSA.

Tengo el alma llena de lluvias

2009-10-25T07:31:00.007+01:00

Tengo el alma llena de lluvias.
En sus aguas bebió la inocencia
antes del diluvio.
Un futuro desnudo aguardaba
mientras corría hacia ninguna parte.
Pero sabía los atajos y el almendro donde
escribiste mi nombre,
sabía los rostros que me llamaban
cada noche
cuando las calles olían a tarde,
cuando el parque se encendía
y lloraba el placer descubierto…
Y las dudas.
Porque todo se movía bajo mis pies,
porque nada me sostenía,
ciudad de arena,
escrutadora de sueños,
taladora de alas,
asfixia acostumbrada.

Sólo tú resucitabas el alba y llenabas
de aire mi estancia.
Sólo tú acompañabas mi soledad extraña
y su distancia.
Y señalaste el camino mientras volvía
de alguna parte.
Y nombraste los atajos y el almendro donde
escribiste mi nombre.

Tengo el alma llena de lluvias.
En sus aguas se ahogó la inocencia
después del diluvio.
Nuestra inocencia.

Mañana

2009-10-08T19:47:00.005+02:00

Lloverán los besos que no dimos

del rostro de un mañana inacabado,

de un tal vez que nunca fue destino,

de un quizás en un cajón guardado.

Llorarán caricias en la noche

perdidas en el mar sin tus abrazos,

buscarán tus huellas en los huecos

repletos de tu ausencia en mi costado.

Se abrirá la herida que ahora hablo

sedienta de tu sed y de tus manos.

(Tránsito de ausencias).

Aquí, así...

2009-10-05T14:16:00.004+02:00

Aquí estoy,
muda de tanto hablar para adentro
aquí estoy,
sorda por bucear lo que siento,
ciega entre párpados, miedo.

Aquí estoy,
desierta de tanto colmar los espejos
así estoy,
llena de cantos y sueños,
aquí,
fría por la nieve en el sendero,
ardiendo en el fuego que no enciendo.

Aquí estoy,
cerca de mí y sin embargo lejos.

Réplica a unos versos

2009-10-04T09:15:00.008+02:00

Si pudiera

Si pudiera amor volar tus cometas.

Si pudiera hoy callar las esperas,

más allá del cielo que ahora te sueña

mañana sería, en silencio, estrella.

¡Ay amor, si pudiera…!

Si pudiera ahora, si contigo fuera,

sin ti no estaría abriendo la puerta

de este río inmenso que moja

mi pena.

¡Ay amor, no debo!

¡Ay mi amor no quiero

turbar ese vuelo

ni el verde infinito que ahora te espera!

La puerta se cierra y el río se seca

soñando arroyuelos en la primavera.

Elsa

Volar, díces, amor

Volar, dices, amor, ¡volar no puedo!

que mis alas quebraron rotas en un sueño.

Sin alas caigo y vacío muero,

dame tierra, desnudo, en el frío suelo

o quema mis entrañas en vasto fuego,

pero no me dejes amar con miedo.

Vivir, dices, amor, ¡vivir no puedo!

si se cierran las puertas del último cielo

y la ausencia apaga la luz de mis versos.

Vivir sin ti, amor, mudo y ciego,

regando con lágrimas los cauces secos

que en primavera brotan como arroyuelos.

Penar, dices, amor, ¡por ti, sí puedo!

Por tu lejana ausencia de mis adentros.

Por las horas yertas, por los anhelos.

Por los ríos de tinta que te escribieron.

Porque añoro las mieles de nuestros besos.

Penar, dices, amor, ¡por ti, sí debo!

Emilio. "Testamentario"

Un soplo

2009-10-03T09:16:00.006+02:00

A Malena

Un soplo lloraba,

un soplo de aire,

una gota fresca del mar que acaricias.

Tu voz en el grito abre al sol

las grutas.

Tu silencio siento como una sonrisa.

Hay en esta guerra una tregua,

amiga,

un bálsamo dulce que alivia la herida.

Hay en estas sombras una luz

que alumbra:

tu mano, que abierta en la noche oscura,

abanica el aire y el mar

que me arrulla.

Cuando pintes mi cielo.

2009-08-31T18:42:00.019+02:00

A Corina

Atravesé las horas, tu vientre,
me así a tus dedos,
pinceles húmedos sobre el lienzo
en invierno.
Suspiré la hiedra, jardín imaginado,
melancolías sin nombre de cabellos
cortos, de juegos, de infantiles bocas,
de sed callejeada
en las tardes de agosto.
Repetí los libros cada otoño,
cuadrículas vacías, lápices perezosos,
cuartos compartidos
que luchaban
rincones propios,
soledades recién habitadas...

Y no escribí. No quise hacerlo.

Ahora, rescatados los aromas,
desnudo el pasado y lloro y suplico
el futuro pálido de tus astros.

Ahora, en el tiempo de tu vientre ajado,
de tus dedos rotos
y el pincel segado.

Ahora, que leo los paisajes y el sueño en tus espejos,
pinto en el papel el esbozo de un verso mientras

tú me preguntas ¿escribes...?

Y yo respondo, cuando pintes mi cielo.

Feliz Verano

2009-06-29T21:13:00.001+02:00

Felíz verano a tod@s. Que disfrutéis.

Orillas.

2009-06-11T20:35:00.013+02:00

Te has dormido. Y en el sueño la otra orilla.
Aquí la vida. ¿la vida...?
La muerte poco a poco, la muerte parecida.
Porque el aliento le falta a este lado
en la vigilia.
Porque inmóvil se ha quedado
la esperanza,
porque la arena ha cubierto nuestra danza
en esta esquina.
La muerte que no mata, la vida pesadilla.
Y en el sueño la otra orilla.

¿Me acompañas?
(Me lo dice tu sonrisa)
Ven a este lado que es nuestro, miraremos desde arriba.
Veremos pasar la furia.
Distancia... La que nos salva.
Pero tú cerca.
No pronuncies soledades
cuando tu mano en la mía,
cuando despierto y me miras.
¿Me acompañas...?

Me he perdido. En el grito.
Tu susurro lo siento tan leve
que mi nombre se ha quedado
en este lado, en esta orilla.
Ya tu sueño no me lleva, ni me alivia
tu sonrisa.
No puedo saltar la arista.

Perecedera es la noche, la oscuridad pasajera.
Yo te espero. Y el camino.
Despertaremos la aurora que ahora duerme
entre tus versos.
Perecedera es la noche.
Yo te espero.

Elsa.

Me llamas, amado mío, para que entre en tu sueño. Me tiendes las manos y yo extiendo las mías para seguir tu camino más allá del horizonte. Donde brote como una flor la esperanza y el sol oculte la oscuridad de la noche. Mi mirada en la tuya se pierde y oigo suavemente como recitas poemas que van acariciando mi atribulada mente y me libero de las cadenas que han acortado mis pasos y han intentado esclavizarme para siempre.

Abrázame. Hazme salir de este mal sueño y dime que me quieres, que me sienta llena de ti y sepa arrinconar la angustia y soledad de esta oscura noche. Que tu cuerpo unido al mío, juntos en una caricia, derroten las aristas que se elevan cruelmente.

Di mi nombre… Llámame para que mi ser te responda, para que escale los peldaños que separan este mundo del tuyo. Vida mía... mi vida... tu sonrisa me dice que es posible y yo, entregada a ti, entro en tu sueño y dejo atrás esta orilla en donde la arena me cubría, para ver contigo la promesa merecida de un nuevo día libre de pesadillas, lleno de nuevas ilusiones.

Malena

En el quejido

2009-06-03T14:06:00.006+02:00

Cuando el abrazo de sombras impide el aliento
y su canto, noche, danza sobre el filo, un río de agujas
desborda el lamento.
Sorda en este ruido, ni el agua templada
suaviza los truenos que retumban fieros.
Y el verso no escrito, que busca en mis labios su grito
de fuego, se ahoga en la lluvia de este desespero.

...................................................

Se ha quedado el aire helado y dentro las rosas
que no he dicho se marchitan.
Cómo distinguir el ruido del silencio
sin el grito...
Cómo discernir el día de las luces, si he velado mis ojos
en lo oscuro...
Cómo poner rumbo en el aullido,
cómo rescatarme del abismo
si no distingo, en el pozo, la salida...

La voz de la cordura me susurra: el norte existe.

Tres miradas. A Benedetti.

2009-05-24T22:22:00.015+02:00

Poco, apenas nada cambiará alrededor

de nuestra ausencia:

Seguirá amaneciendo

en los ojos de quienes amamos,

se rozarán soledades,

rabia, miedo,

como se rozaron las nuestras

cuando nos precedieron.

Se afligirá aquel aroma,

este recuerdo,

el eco en las paredes,

durante un tiempo...

Durante un tiempo

nos sentaremos

en la memoria de la ropa doblada,

(aún mojada),

en la del libro

(olvidada la rosa)

en las arrugas del lecho,

en el hueco...

Durante un tiempo.

Nada o muy poco mudará tras

nuestro abandono.

Seguirá anocheciendo

para los mismos ojos, para otros,

se alternarán primaveras

después de cada invierno.

Nada, apenas la soledad, la rabia,

el miedo,

que dejarán de ser suyos poco a poco,

que olvidarán que fueron nuestros

durante un tiempo.

Tal vez, mi admirado poeta, permanezca

el verso.

Elsa.

Segunda mirada: Malena

Tercera mirada: Calle Quimera

Alrededor de un te quiero

2009-05-15T13:31:00.007+02:00

Para que -como hoy- me digas,
recostado en el recuerdo,
en la noche y el deseo:

Te quiero...

te regalaré mi verso
despojado de los velos
que sinuosos confunden
la caricia de tus dedos.

Para que cuando despierte
de la placidez del sueño
y la luz,
que ingenua hiere
la intimidad de tus besos,
no separe ni mis labios
ni tu mirada
ni el cuerpo,
borracha de tus deseos,
entornaré la ventana
y trasnocharé la huida
alrededor

de un

Te Quiero.

Dónde...

2009-05-13T12:59:00.008+02:00

¿Dónde estáis poetas?
Sí, vosotros,
los paridos en la tierra
de los dioses olvidada.
¿Dónde estáis que cuando miro
apenas veo?.
¿Dónde andáis
que cuando oigo
sólo escucho otras palabras?.
¿Dónde buscaros,
dónde encontraros,
qué muros he de escalar
para sentir vuestras almas?.
¿Dónde...?
No veo. No escucho nada.

Ya no sé si es la ceguera,
o que cortaron las alas,
o que migraron las voces
en fáciles lunas blancas.

¿Dónde estáis...?
¿No es la poesía un arma...?.

En tus ojos

2009-05-06T12:39:00.008+02:00

En tus ojos me miro.
En tus ojos me veo.

Mirar tus ojos
es adentrarme en un mar
de turquesas,
en un mundo azul
de luceros y estrellas.
Cuando miro tus ojos sorprendo secretos,
mares que dormitan, piélagos que sueñan
y ríos que tibios, cuando se desbordan,
nombran una senda de lluvia salada
que a besos deshace mi boca sedienta.

Mirarte me trae rostros olvidados,
nuestra adolescencia,
las primeras caricias,
mis extraños temblores,
mis preguntas miradas,
tus calladas respuestas,
manos inexpertas.

Mis ojos en los tuyos.

Sin la luz de tus ojos
la ceguera despierta,
mi canción palidece,
se quiebran las rectas,
oscurece el añil,
no hay lluvias de abril.

En tus ojos me miro,
por tus ojos veo.
Tus ojos en los míos.

Si pudiera soñarte

2009-05-05T13:45:00.002+02:00

Si pudiera soñarte,
te pintaría de azules,
de cielos,
mares tranquilos
o de océanos dormidos
que besan la arena blanca.
Compartiría tus vuelos,
ocultos entre celajes,
de futuros venideros
o de presentes repletos de deseos
de escaparte.

Si pudiera soñarte,
te amaría sin disfraces,
sin dudas disimuladas
y sin verdades que mienten
con la palabra enredadas.
Desnudaría la tarde de rojos
palidecidos,
de pasiones apremiadas
y de velos que enmascaran
tus caprichos más ocultos.

Si pudiera soñarte,
subrayaría tu nombre
en cada noche y estrellas
y en los días que amanecen
vacíos sin tu presencia.

Pero soñarte no quiere
que los sueños se despiertan.

(Elsa 2007)

La mirada es distinta

2009-05-03T11:03:00.011+02:00

No miramos igual. La mirada es distinta.
Tú ves en la flor soledades que habita,
la dureza en la piedra, lápida sin vida.
Yo miro el color que en la arena palpita,
la dulzura del tallo que el viento acaricia.

No llora la rosa aromas de un día:
Llora las espinas.

No miramos igual...
ni la noche,
ni el día.

Soy caminante

2009-04-25T17:24:00.005+02:00

Autor de la fotografía: Gonzales

Vivo en el tiempo, atravieso el tiempo
(No puedo quedarme)
Soy una suma de instantes
Una mirada al ayer
Un paso adelante
Soy caminante.

Si la lluvia

2009-04-23T10:27:00.002+02:00

Autor fotografía: Point of View

Si la lluvia diluyera los errores,

si ella ahogara los rencores,

si calmara las hogueras que hoy abrasan

el desierto,

si ella fuera el mar abierto

donde poder derramar gritos

y secretos,

si pintara de colores los lamentos …

En esta tarde cerrada de nubes grises,

de cuentos,

adoraría su dios

y rendida atendería su aguacero.

Gaia

2009-04-22T14:35:00.000+02:00

Autor de la fotografía: Le Passant qui passe.

Era un día....
Lo están borrando...

Pero aún sé que había un lado azul donde asomarnos
y el verde se tejía alrededor de nuestra casa
cada primavera.

Y había un otoño que nombraba el verano
y un invierno blanco coronando el norte
de mimos helados,
y un río donde mojar el cansancio
cuando el desierto, distante, marcaba el oráculo
de las lluvias de fuego.

Y el sol...
Ese sol que calentaba nuestra orilla
y amarilleaba la paja tras la estación del amor,
y bronceaba los cuerpos desnudos al alivio
de la brisa.

No erraba el tiempo.

¡Ah la brisa...! la de los mares y océanos,
el aliento del mar, ese mar que incitaba
a viajes desconocidos, infinitos,
a paraísos de corales,
a velas desplegadas a merced del viento,
a soledades buscadas en la arena,
huidas del cemento,
alejadas de los ruidos,
cercanas al cielo.

El cielo.... Aquel cielo, el que mostraba sin engaños
las estrellas y la luna, esa luna alejada,
faro del Universo,
repleta de versos donde soñar los poetas.

Hubo un día, Gaia.
Cuando el norte existía...
y el sur...
y no erraban los lugares
ni el tiempo
y el mar nos hablaba desde la esperanza.

En ese momento

2009-04-13T19:50:00.000+02:00

Fotografía: Den

Un instante mudo, ese instante eterno.

Mirabas la tarde, el ocaso, lejos.

Y te refugiabas solo,

a sólo unos metros,

la mirada huída en el mar del techo.

Tus ojos, inquietos, alzaban ciudades

donde ser eternos.

Eterna la risa,

eternos los cielos,

eternas las horas de luces y vuelos.

Y yo, sabedora del fugaz momento,

aunque fuera un sueño,

dejaba mi isla de papel impreso

para acurrucarme, celosa del vuelo,

entre los silencios que hablaban de ensueños.

Y tú, sonriendo, me abrazabas fuerte

fluyendo el deseo de rozar conmigo,

en ese momento,

los vuelos, la risa, las luces y cielos.

Un instante mudo.

Ese instante eterno.

Manifiesto

2009-04-08T10:45:00.000+02:00

Aunque notes delgada mi presencia,
pálida,
aunque me percibas frágil,
soy fuerte.
“Un junco en la selva de la vida”
¿lo recuerdas....?

Casi rendida,
casi vencida,
a un soplo del suelo y de las piedras.

Pero soy fuerte,
más fuerte todavía.
Aunque afirmes de vidrio mi existencia.

No te mires extraño

2009-04-02T11:06:00.001+02:00

No hay ojos suficientes que lloren la belleza,
ni bocas que suspiren los amaneceres,
ni oídos que escuchen los compases
que nos conmueven.
Mas no te mires extraño; yo no te miro.
Ni te sientas tan lejos, yo no te siento.
Después de los cementos siempre regresaremos
a la esencia de donde nunca partimos,
a la ventana, a pesar del horizonte,
a la estancia que juntos construimos
cuando el mundo, de acero, se expande
en la muerte.
No te mires extraño, ni te sientas lejos.
Aún hay quienes miran - nos miramos- entre la multitud,
cercanos.

Hay mujeres guapas

2009-03-25T20:17:00.000+01:00

Hay mujeres guapas en la calle,

le dices,

mientras madura el otoño

que ha ocupado su acera.

Hay mujeres guapas

y es primavera.

Ayer le dijiste que era hermosa

por dentro

desde el beso hasta el centro,

desde allí hasta tu boca.

Hay mujeres bellas

que aguardan un verano

cada primavera.

Seiscientas veinticinco

2009-03-19T09:55:00.000+01:00

Seiscientas veintinco,
el rostro destrozado,
los ojos en la sangre envenedados,
las manos laceradas, tu pasado.

Seiscientos veinticinco en esta orilla,
seiscientos veinticinco en ese lado...
Seiscientos veinte mil que no te oímos
multiplicados por mil y mil....
Cegados.

Seiscientas veinticinco líneas encendidas:
Un gesto,
un sólo gesto salvador
y te apagamos.

Azul

2009-03-19T09:52:00.000+01:00

En esta pequeña caja,
entre tesoros guardados ,
duerme una niña en las sombras
de ojos marrones, despiertos,
que nadan melancolías.

En esta pequeña caja
guardo alivios en burbujas,
oxígeno de emergencia
en las tardes en que el aire
sólo rima bofetadas.
Una tapa de hojalata
me transporta hasta su casa
cuando el tiempo de los verbos
no era nada.
Una cinta azul, ajada,
aún anuda los recuerdos
de su pelo alborotado,
de semanas de cuadernos,
de domingos con hermanas.

Desde esta caja guardada,
una canción que no olvido
en esta tarde de ruídos,
se derrama.

Inicio

2009-03-19T09:50:00.000+01:00

Noviembre, la medianoche,
la luna, mojadas brumas.
Una palmada en el aire,
unos pulmones que giran,
unos ojos aún velados
buscando la luz, el faro,
un silencio, cien caricias.

Un ángel vela y acuna
los compases de la vida.
Y entre voces,
y entre cantos,
y entre lluvias,
me dormía.

Un reloj inacabado trepida
la nueva vida.
Y entre las horas no escritas,
esbozadas, las heridas, el dolor,
la orilla triste, los silencios,
las espinas.