Esbozo otoñal.

Autor de la fotografía: Yves Woigard


Pintan los castaños la estación desnuda.
Se baña el ciprés en un mar de hojas,
siempre inalterable, pirámide erguida.
El estanque, en versos, roza aquella orilla,
pensamientos blancos soñando ser lilas.
Verde es el ciprés,
de espejos, la lluvia.

Incongruencia

A la memoria no ha llegado la noche.
Permanece el recuerdo de una tarde de septiembre.
Su corazón desbocado, por la estación de las nieves,
sueña en la cima y su sol
y sin embargo,
des
         cien
                   de.

Descubrir-se-nos

Miraré la tarde
con ese aire ausente con que tú la miras
y me incita a sumergirme
en tus mareas.
A descubrirte.

Vienes y vas.
Cuando te alejas soy sombra de tu silencio
y me siento cómplice de tu destino.
Cuando regresas y me suspiras,
yo ya estoy lejos .

Observarás la tarde.
Iré y vendré
para que grites mi ausencia con el mismo aire
que clama tus mareas,
y me rescates,
y te sumerjas,
y me descubras, cerca.

Al poeta denostado

Por qué no a la memoria,
por qué no a los amores,
al ocaso y a las flores,
a la vida y a su noria.

Por qué no abrazar la rima
o descomponer el vuelo,
aterrizando en el cielo
o volando aquella sima.

Por qué dices al poeta
qué soñar, cómo contarlo,
por qué quieres complicarlo,
por qué si el ruido no es meta.

Por qué hablar de lo que mira
y negar que lo que siente,
sea amor, la vida o muerte,
es inmolarse en tu pira.

No necesita tu abrazo
ni tu desden por las odas,
él es poeta y rapsoda
mas no escribe en tu regazo.

No hay que hacer un doctorado
para embriagarse de besos,
para escribir entre versos
un corazón entregado.

Rebelión

Yace en ti un volcán silente,
magma oculto entre los verbos
que acunaste con tus manos.
Una melena al viento distraía,
cada tarde,
los ocasos.
Y al amanecer vestías,
de nuevo,el puño en alto,
los jirones de la voz,
del sonido y su alegato,
de la verdad entre dientes,
de los sueños trasquilados.
………………………………………………………………………
Entre tú y los años se abrió un abismo,
un cráter anunciado.
En la hondura duerme el grito
y el cabello entre los llantos.
………………………………………………………………………
El mundo mudará para sus ojos,
para los tuyos.
Aunque hayan ultrajado sus lágrimas,
aunque ría yermo.
No sabe de las tuyas, de las nuestras,
de las que sembramos
para cuando el corazón,
curtido en el desierto y cuarteado,
se nombre entre las rosas,
prohíje cada pétalo
y sea,
sin ambages ni pretextos,
un corazón insurrecto,
un corazón incendiado.

Noviembre en agosto

Autora de la fotografía: Pilar

Sigo en silencio unos versos. De una poeta aragonesa que he descubierto . Uno de los que ha publicado últimamente, me ha inspirado este “Noviembre en agosto”.
Os recomiendo, a quienes todavía no la conozcáis, que disfrutéis con sus caricias, las caricias de Olga Bernad.


Enmudezco.

Tú cuentas por mí la estación de los silencios
y entre nieblas y fríos a destiempo,
imaginas el abrigo de un verano
que acaricie tu cuerpo y tu cabello.

Pero no es verdad. No lo cuentas por mí.
Porque yo amo la bruma de noviembre
y enfundada en su lluvia,
abrazo la soledad
que a ti te moja y hiere.

La cuentas para mí.
Y yo, cautiva de tu invierno en verano y de tus versos,
odio noviembre en agosto
y enmudezco.

Nacido

(Versos para Rafa )


Es verdad que el canto quedo,
Susurro en el desespero,
Sin manos, sin piernas, huero,
Es un hálito de vida;
pequeño, sí, pero cierto.

También insignificantes
Pueden parecer los versos
Si el desespero ha negado,
De la noche y sus estrellas,
Una sola en tu regazo.

Por eso el grito, poeta,
Nacido, grande, con fuerza .
Por eso el verso maldito
Maldiciendo las afrentas...
Y si no grandes, pequeños,
Que nos sirvan, mientras tanto,
Para no vivir sin sueños.

Del desamor que grita.

Autor fotografía: Robillard Laurent

Si a ti te hubieran dicho
que en sus aguas el verso
se ahogaría sin regreso,
habrías abrazado el silencio.

Como una cascada
te desbordaste sin miedo,
desnudaste los recuerdos.
Tantas horas esperando,
tantas tardes aguardando
la voz de su regreso…
y pasa rozando,
y te ofrece un momento.

Has llorado sobre el suelo
que ya no eres la misma,
que enterraste todo aquéllo
sin quererlo.

Tú creías que la mar te acogería como
acoge al río en su destierro.
Mas pasó rozando como pasa el viento.
Te duele la herida que su cielo ha abierto
para luego cerrarse, ciego, sin remedio.
………………………………………………………………

Para qué tanto verso si ha virado la luna,
para qué tanta rima si sólo los ruidos
doblan las esquinas,
para qué.
Para qué poesía de silencios rotos
que hablan pesadillas.
Para qué le nombras,
para qué suspiras
si cambió tu estrella
por la luz de un día.

Pájaro azul

Qué triste el paisaje sin tu rostro,
qué desnuda la cama sin el sueño
en este nido,
qué silencio tan mudo sin el grito
en el pasillo,
qué aire más espeso cuando respiro
y te has ido.

Tú fuiste pájaro, vida.
Eres pájaro azul en esta alcoba,
vacío está el cubil sin el aroma,
lleno de ti en cada
pluma de su almohada.

Sólo el calendario que te anuncia,
sólo el reloj que late cada día
acercan la mañana a mi ventana
y la tarde en que abandones las colinas.

Regresarás el rostro,
el sueño,
el grito,
aliviarás el aire que es espina,
posarás tus alas de quimeras,
pájaro azul de vuelos y piruetas.

Tinc l’ànima plena de pluges

Gracies, Antoni.

M'ha fet molta il.lussió veure els versos en la llengua del meu avi.


Tinc l’ànima plena de pluges.
A les seves aigües hi va beure ma innocència
abans del diluvi.
Un futur nu esperava
mentre anava corrent cap enlloc.
Però sabia les dreceres i l’ametller on
vas escriure el meu nom,
sabia els rostres que em cridaven
cada nit
quan els carrers feien olor de tarda,
quan el parc s’inflamaba
i plorava el plaer descobert...
I els dubtes.
Perquè tot es movia sota els meus peus,
perquè ningú em sostenia.
Tan sols la ciutat restava quieta,
encantadora de somnis,
talladora d’ales,
asfíxia acostumada.
Tu ressuscitaves l’alba i vas omplir
d’aire la meva cambra.
Tu vas acompanyar la meva soledat estranya
i la seva distància.
Tu vas senyalar el camí mentre tornava
d’algun lloc.
I nomenares les dreceres i l’ametller on
vas escriure el meu nom.

Tinc l’ànima plena de pluges.
A les seves aigües es va ofegar ma innocència
després del diluvi.
La nostra innocència.