Ashia

sólo conozco el canto del cuclillo
la luz de la luciérnaga
en las noches de agosto
el sonido monótono del grillo
y el del sauce que agita el viento

Es difícil descubrirme en tu desierto
y en la selva distinguir los alaridos
de la presa que lucha entre las fauces
del león hambriento

pero ese sol que abrasa, cuando cae la tarde,
corona el mismo mar visible en cada orilla
y tu dios anochece como anochece el mío
y el silencio es silencio, en tu cara, en la mía

soy desde el instante en que tú me miraste
eres cada rostro que no supe escribir; y el niño
que ahora besas, en el parque de mis juegos,
enredado en el velo, es la niña que fui

en el alma del fuego, quemaremos el miedo
con él inmolaremos cada norte y su sur
sentiremos el aire que no entiende fronteras
beberemos el agua que no sabe mentir

será en la misma fuente
será el mismo verano
será la misma lluvia que soñaste en abril

cántame las estrellas al son de tus paisajes
cuéntame de la arena… del barro ya leí
háblame de esa luna
que asoma en los timbales
que ríe en tu cintura
guitarra de marfil

...

Qué te voy a contar si no sucede nada...
cerca de mí, digo...

a mi lado amanece la misma hora
y anochece siempre
de costado

qué te voy a decir si todo lo conoces...
de mí, digo...
si sabes la respuesta de antemano
si asientes la pregunta
cuando hablo

por eso me voy lejos
tantas veces
a la vuelta de la esquina
.................a por tabaco
y demoro el regreso
y equivoco los pasos
y viajo hasta el jardín
................de ti deshabitado
y le hablo al silencio
para amueblarlo

qué te voy a decir, qué contarnos
si nos sabemos todo
si nos decimos todo
aun sin hablarnos

Espero

sólo espero que brote el poema
y esperando el deshielo
la voz, imperceptible, asoma

en esta quietud se arma
la fiera
que lucha el acoso
de un silencio
cueva
mentira del sol que a bofetadas
ciega

sólo espero que ascienda la boca
en este desorden y caos de lenguas

sólo espero que vuelva

Feliz verano, felices vacaciones.

Mi padre, hermanos y hermana, en la playa de Gros, Donosti. Fotografía realizada por mi abuelo Enrique.


Cambiaré las líneas amarillas de esta tarde
de fuego y de nostalgia,
por el cielo y el agua que adormece
con su ir y venir
esta batalla.
Por un tiempo seré cual derrotado,
hincadas las rodillas,
abiertos los brazos,
entregada a tu condena
que no es otra,
que salvarme con tu brisa
del naufragio.

Por un tiempo, una tarde, unas horas…
frente al mar, cada verano,
me desarmo.


FELIZ VERANO, AMIG@S.

UN FUERTE ABRAZO.

Mares del Norte... mares del Sur...

Escribiendo con...Malena

ESCLAVA DE UN CUENTO

Una y otra vez anochece
y en la luna nombro el sol que deseo.
Cegada en su brillo,
invento caminos y en ellos me pierdo.
El lirio es la rosa,
perfume de cuentos
que brotan de noche
cuando el alma sola teje los secretos.
El río no es río, el mar…
sólo un sueño.
Mas yo me descubro
venciendo en sus aguas, recuerdos, momentos.
Rescato su rostro, le pinto los ojos,
esbozo los besos,
oigo las palabras
que nunca existieron.

La noche es cautiva del día que anhelo,
yo esclava de un cuento.
La luna no alumbra paisajes de hielo.

Elsa

(Tránsito de Ausencias)


Cuando en la noche metida en la cama cierro los ojos, se abren las puertas que conducen al sueño. Al sueño que toma vida, al sueño que es poesía, donde las flores lucen sus pétalos de infinitos colores y bailan al compás que les marca el viento.

Las preocupaciones no tienen cabida, no tienen pase de entrada y allí río, y allí bailo, y allí mi alma se confunde con el agua que cantando salta desde las rocas bajando por el sendero.

El lirio es la rosa y el mar es inmenso y sus palabras..., aquellas que imaginé... aquellas que no dijo, las trae la brisa y me acarician como un beso.

Es un sueño... es mi cuento..., y en él no existen... paisajes de hielo.

Malena

Oxígeno

Desde más allá de mí el viento sopla
y me sigue y persigue...
locura huracanada
que empuja en la Gran Vía mi cansancio.

Lleva la calle almas en silencio
entre el ruido y el asfalto
y en su fin, perfilo horizontes,
atisbo un descanso
y me adentro en el cielo
del pulmón cercado.

Soy la pareja abrazada a la tarde,
el niño que salpica las olas del estanque,
dosel del lecho tapizado,
reflejos del dorado
que tímido alivia el aire.

Soy el rostro solitario,
la mirada perdida,
el hombre que en el banco
navega la lectura,
soy el ave de paso en busca de la rima
mientras más allá la lucha
se quiebra en las esquinas.

Cuando el viento sopla
y me sigue y persigue...
ruge la calle almas en silencio,
farolas encendidas,
regresos en la noche recién amanecida.

En Madrid, parque del Buen Retiro, a 4 de mayo de 2010.

En el sueño que no duermo

En el sueño que no duermo, esta noche, hay un silencio
que armoniza el leve cimbrear de los visillos.
Por el resquicio del cristal asomo; es el aire bálsamo
que alivia la vigilia.
En el lecho, un hueco aún templado y a su lado,
el peso de las horas descansa
en tu almohada.
Las mías se agitan, me llaman por mi nombre
y confunden
la sombra con el alba.
Escribir... me aleja
y aunque el párpado duele
y la fatiga,
rescato la esencia de mi isla,
del polvo, del olvido, del jamás, del nunca:


Es mi isla
(2006)

Una barca en el mar, a la deriva, es mi isla.
Un paréntesis sin tiempo,
un espacio apartado en el silencio,
un rincón donde la luz se filtra.

En mi isla el sueño no despierta,
se ondula en el blanco de su lecho,
fresco el aire se mece en los helechos
mitigando el dolor del mediodía.

A mi isla acuden mil fantasmas
buscando en el pasado su refugio,
mas el sol derrite sus espectros
y la luna mis dedos acarician.

Sin mi isla me pierdo en la ceguera,
me ahogo en el mar de los gemidos,
me duele la soledad entre el gentío,
se quiebra mi esperada primavera.

En ella brota lo que ahora escribo.
Roza el vuelo el beso de un adagio
que es frontera,
en el umbral,
de la tormenta.

Olvida

Ha despertado la noche y en sus brazos
me adormezco,
un ejército de huellas me persigue.
Vienen del ayer, acero en mano.

Me he sumergido en la noche,
bajo sus párpados,
y aovillada en su lecho me aletargo.
Un hilo de voz,
un hilo de viento,
un hilo de lluvia al otro lado.
Aquí,
huida de todo,
ahora,
firmo en el silencio mi cansancio
tratando de acallar con el olvido
el daño que se urdió
sin avisarnos.

No quiero regresar y te suplico
que entierres ese cráter y su abismo,
no puede explosionar una y mil veces,
no puede el corazón tanta intemperie
ni la cruz de la obsesión y su martirio.

Los tiempos se suceden

Hay veces que las orillas son
lo poco que queda del cariño de los ríos.

Nathán Yonathán
(Israel)

Cada una de las voces aguarda tu regreso.

Cómo regresar
si ya no es el paisaje,
si callaron las tardes de domingo.
Cementaron el parque de tu infancia,
los besos a la sombra
de los pinos,
los setos que velaban el pecado.
Y el camino.
Se embarraron los paisajes,
los augurios,
la niña de las trenzas cambió
el rostro,
la boca,
su discurso.

Los tiempos se suceden y no te reconoces.

Una nota se eleva, se afina
en tu oído,
un aroma, fracción en la memoria,
sutil nombra los pasos
del exilio,
una boca deletrea,
a m i g o.

Los tiempos se suceden,
nos desandan malheridos,
los tiempos nos retornan
derrotados por el ruido.

Des-conocida

Hoy ando detrás de mí, a resguardo en la coraza,
callando cuando ella grita, a rebufo de su ira,
encogida en la amenaza, deseando la partida.

Es a ella a quien conocen. Y es la desconocida.

Nos quedamos en la orilla
por si la sal
nos despierta
en medio de las heridas.

Hoy ando detrás de mí distrayendo lo que mira:
En sus ojos el desierto y los míos entre dunas
aguardando que ese sol se alivie entre la penumbra.

Es a ella a quien conocen y es la desconocida.

Nos quedamos en la herida
por si la mar
nos refleja
en el miedo de la orilla.